par Edmond Dantès
Deux monuments m’ont aidé à garder le cap pour traverser la démence coronavirale : Soljenitsyne et Philip K. Dick.
Avec l’Archipel, je comparais, avec K. Dick, je me marrais (et je comparais aussi, mais ne nous perdons pas dans les détails). À côté de ces deux balises, il y eut des météores. Par exemple Knock, avec l’immense Louis Jouvet. La résonnance du film avec ce que nous vivions était tellement frappante que c’en était indécent. C’était une mise à nu. Au point que je m’étais demandé par quel miracle ce chef-d’œuvre qui, dans la joie, déglingue la mécanique de l’emprise et de l’absurde, avait pu échapper à la censure de la canaille qui nous tordait le bras (et qui continue de le faire, tiens, zut, je me suis emballé).
Aujourd’hui, l’eau a coulé sous les ponts. La démence coronale a reflué, mais comme une araignée recule dans son coin. Et surtout, rien, dans cette France sous cloche, ne heurte notre marche vers l’abîme.
La décadence d’un pays c’est donc cela, ce rythme lent de l’agonie, cette odeur de pourriture qui ne prend que certains nez. Nous sommes désemparés, comme des marins à l’arrêt dans le pot-au-noir (la maudite « zone de convergence intertropicale » au milieu de l’Atlantique). Là-bas, sous la chaleur humide, c’est « pétole » : pas de vent. Les masses d’air (comme ici les événements) se comportent de manière ironique. Elles arrivent de nulle part, soulèvent l’espoir puis s’effilochent comme elles sont venues. D’accord, le ciel y est souvent spectaculaire avec des nuées cathédrales à couper le souffle, et c’est bien plus sympa à observer que les deux minutes de la haine contre Poutine ou les rituels d’exorcisme contre le carbone mangeur d’homme. Mais au bout d’un moment les nuages, le marin ça lui fait une belle j...
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